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Une fête des travailleurs… en chômage.

alphareporter — Sat, 01 May 2010 15:00:50 +0000

En ce 1er mai 2010, fête des travailleurs, j’ai une pensée pour les ouvriers de Parent en chômage depuis septembre 2009. Déjà, le village a vu les fermetures successives au cours des dernières décennies. Les hangars du CN, la base de radar et récemment la scierie Kruger. Avec ces fermetures, le village s’est graduellement vidé. Ceux qui restent se demandent pendant combien de temps ils seront en mesure de résister. Les prestations de chômage se termineront bientôt et Kruger n’a toujours pas l’intention d’ouvrir la scierie, doutant même pouvoir le faire l’année prochaine.

Il y a aussi un petit groupe d’irréductibles résistants qui ne veulent pas capituler et qui travaillent d’arrache-pied à réinventer une activité économique dans ce village forestier, autrefois prospère. Pour ceux-là aussi j’ai une pensée.

Les photos accompagnant ce billet ont été prises au garage de Gil-Bro près de la scierie, à la veille de sa fermeture. Bien qu’il comptait plusieurs dizaines de travailleurs en mars 2009, il n’était plus occupé que par un logisticien et un mécanicien en août 2009. C’est aussi un clin d’oeil aux travailleurs du moulin que je n’ai pu photographier, Kruger m’ayant refusé l’accès à plusieurs reprises, ainsi qu’à ceux du CN en souvenir de ce qu’ils ont été.

Par Nathalie Sentenne

Pourquoi fêtons-nous aujourd’hui, 1er mai, la fête des travailleurs?

États-Unis, 1880; l’agitation populaire est de plus en plus forte. Les travailleurs revendiquent de meilleurs salaires, mais principalement une journée de travail de huit heures. C’est alors que les syndicats appellent à une grève générale pour une journée de huit heures de travail le 1er mai 1886. Certains travailleurs auront cette réduction d’heures de travail, mais plusieurs autres ne l’ayant pas reçue de leur patron déclencherons une grève générale.

Plusieurs associent cette journée du 1er mai aux grévistes de Chicago et au massacre de Haymarket Square. Le 3 mai 1886, des grévistes manifestent devant la compagnie McCormik, qui a décidé d’engager des scabs. Une brutale intervention policière s’en suit et des grévistes sont tués. Le lendemain, à Haymarket Square, les grévistes manifestent contre la brutalité policière. Tout se passe dans le calme, mais à la fin du rassemblement, les policiers interviennent et une bombe explose: un policier est tué. Les policiers ripostent et plusieurs manifestants sont tués ou blessés.

Après cet attentat, huit hommes sont arrêtés pour avoir pris la parole lors de ce rassemblement. Le véritable responsable de cet attentat à la bombe ne fut jamais retrouvé. Une vaste campagne internationale en faveur de ces hommes fut déclenchée, mais quatre seront tout de même condamnés à mort par pendaison (Albert Parsons, Georges Engel, August Spies et Adolphe Fischer) et une autre, Louis Lingg, se suicidera dans sa cellule. Les dernières paroles d’August Spies avant sa pendaison furent: “Un jour viendra où notre silence sera plus puissant que les voix que vous étouffez aujourd’hui!”

C’est donc pour commémorer ces événements que le 1er mai est maintenant fêté depuis plus d’un siècle un peu partout dans le monde. Paradoxalement, il faut souligner qu’aux États-Unis, cette journée n’est pas fériée et n’est pas vraiment fêtée, même si certaines manifestations, principalement syndicales ont lieu dans quelques villes américaines. En effet, les États-Uniens et Canadiens fêtent la “Fête du travail” le premier lundi du mois de septembre. Certaines sources mentionnent le besoin en Amérique du Nord d’avoir une dernière longue fin de semaine à la fin de l’été avec un jour férié. Donc, en Amérique du Nord, en septembre, on fête la fête du “travail” pour être en congé, alors qu’en mai peu soulignent les “travailleurs” dont ceux de l’époque qui se sont battus pour de meilleures conditions de travail et pour la justice sociale.

Henri Revient de Loin

alphareporter — Wed, 23 Sep 2009 21:37:32 +0000

Texte et photos Par Marc-André Pauzé – Un village forestier en péril (projet en cours)

Mise à jour et suite de l’article “Reporter photographe et infirmier”

La porte de la petite maison blanche s’ouvre par cet après-midi d’automne. Lentement, Henri, à l’aide de ses béquilles, passe le pas de la porte pour se rendre au dispensaire du village. Deux mois et demi se sont écoulés depuis cette soirée où je l’ai transféré en avion vers Mont-Laurier, après qu’il se soit fracturé la jambe gauche. Une soirée où il s’en est fallu de peu qu’il aille rejoindre ses ancêtres.

“Je les ai tous vus, dit-il toujours en souriant”

Pourtant, cette soirée-là, je n’étais pas sûr de le revoir. Après l’avoir quitté, il est arrivé à l’urgence et on a dû le transfuser plusieurs fois avant de le retransférer vers un centre de traumatologie de Montréal. Sa fracture n’était pas son seul problème. Une accumulation de sang dans la cage thoracique l’empêchait de respirer adéquatement et des fractures aux vertèbres rendaient sa mobilisation plus complexe.

Le lendemain de l’accident, alors qu’on s’apprêtait à le transfuser pour une autre fois, il regarda l’infirmière et refusa… à moins que ça soit du sang d’orignal! Il n’avait pas perdu son sens de l’humour.

Ce n’est que tout récemment qu’il est revenu au village. Sa jambe a bien guérie, ses plaies en voie de cicatrisation et son dos va bien, quoiqu’il doive porter un corset de plastique.

Quelques fois, il doit se rendre à La Tuque pour une réévaluation de ses plaies. Avec son épouse, il prend le train pour faire les 3 heures de voyage vers l’hôpital.

Mais aujourd’hui il est chez lui, entouré de sa famille. Pendant que nous discutons devant sa maison, un voilier d’outardes passe au-dessus de nous et les oiseaux lui souhaitent bon retour. Ses ancêtres leur ont dit qu’il revenait de loin.

Reporter Photographe et Infirmier

alphareporter — Sat, 04 Jul 2009 01:04:30 +0000

Par Marc-André Pauzé – Un village forestier en péril (projet en cours)

Le vrombissement du moteur augmente et l’hydravion accélère. Par la fenêtre, je vois défiler la surface du lac jusqu’à ne plus apercevoir les vagues crées par les flotteurs de l’avion. Ça y est on est décollés. À mes côtés, le vieil homme regarde le plafond. Nous sommes tous les deux sur le plancher de l’avion. Moi, à genoux, inconfortable, entre les bonbonnes d’oxygène que j’ai emmenées et une trousse médicale trop peu équipée. Lui, encore plus inconfortable que moi, couché et sanglé sur une planche d’immobilisation et enveloppé partiellement dans un matelas-coquille. Sa jambe gauche dans un gros pansement, ne suit pas l’alignement corporel. Son pied qui dépasse du pansement, tourné vers l’intérieur, n’est qu’un indicateur de sa condition.

Henri, un Attikamewq de 72 ans, a la jambe gauche pratiquent éclatée, résultat d’une collision avec une camionnette. Il me regarde avec la peur dans les yeux, mais il ne dit mot. Il est pâle, en sueur et cherche à se positionner tant bien que mal sur son grabat. Il me montre sa petite croix de bois, qu’il a autour du cou et dirige son regard vers le ciel.

- Je m’en vais rejoindre mon père.

- Non Henri, dans une heure, on sera arrivés à Mont-Laurier. Je vais aller te reconduire à l’hôpital.

- J’ai mal…

Au lieu de m’indiquer sa jambe, il me montre sa poitrine. Un malaise cardiaque. Avec le stress de l’accident et le saignement possible, c’est un scénario que je redoutais. J’avais pourtant demandé à l’infirmière et aux secouristes si le saignement avait été contrôlé. Pourtant sa jambe n’avait pratiquement pas saignée.

La soirée avait pourtant commencé mollo. Alors que j’étais dans mon appartement, à planifier la suite de mon reportage sur la situation économique de Parent, un village forestier dans l’arrière-pays québécois, je reçus un appel téléphonique de l’infirmière en devoir au dispensaire du village. Elle me demandait si je pouvais faire des appels pour préparer un hydravion afin de transférer un traumatisé de la route. L’ambulance des secouristes arriva au dispensaire en même temps que moi. Francine étant de garde, elle ne pouvait partir avec Henri. J’ai donc sauté dans l’ambulance et je suis parti pour la base d’hydravion, située à quelques kilomètres du village. Le pilote nous attendait sur le quai, prêt à partir. Il fallait faire vite avant la nuit. Il était déjà 20h45.

Ma vie se partage entre mes reportages, projets documentaires et des contrats comme infirmier en rôle élargi, dans des endroits reculés où il n’y a pas de médecins. Ces contrats me donnent accès à des coins peu accessibles et j’arrive à jumeler les deux professions. Mais là j’ai dû déposer mes caméras et me concentrer à amener le vieux Henri vers l’hôpital le plus près, à une heure de vol.

Nous survolons l’immense forêt québécoise, parsemée de lacs et rivières, avec un soleil qui disparaît rapidement derrière les montagnes. Henri déplace souvent son masque d’oxygène et se tortille sur la planche. J’essaie de le calmer et de le repositionner. Je me lève debout et soulève le vieil homme par la planche d’immobilisation, et insère sous lui, une couverture roulée en boule, question de lui élever la tête un peu et favoriser une meilleure oxygénation. Il s’apaise pour quelques minutes, puis nous recommençons l’exercice.

Toujours souffrant, je ne peux faire plus, n’ayant pas de nitroglycérine dans la trousse. De toute façon, sa tension artérielle n’aurait probablement pas permis que je lui administre le médicament.

Je ne peux rien faire d’autre que de m’étendre à ses côtés et le serrer dans mes bras en lui parlant doucement.

-On va arriver Henri.

Il me serre les mains. Les siennes sont froides, très froides. Un peu plus tard, il bouge les doigts.

- As-tu les doigts engourdis?

Il me fait un signe de tête qui ne me réjouit pas. Il saigne sûrement et je ne suis pas organisé pour défaire son bandage et regarder. Soudain, le pilote réduit les moteurs. Sommes-nous déjà arrivés? Devant nous un grand lac, à peine éclairé par un ciel de plus en plus noir forme une piste d’atterrissage. Malgré la pénombre, le jeune pilote dépose l’avion comme sur un nuage, sans aucune secousse. J’admire sa prouesse.

Une fois sur le lac, il se tourne vers moi.

- Nous ne sommes pas rendus. J’ai dû arrêter ici, car il fait trop noir pour que l’on continue. Ici, c’est notre base principale et nous allons appeler les ambulanciers pour qu’ils viennent le chercher ici. Et nous, nous y passeront la nuit.

Je trempe un bout de chiffon dans le lac et éponge le front d’Henri, puis je m’allonge encore à côté de lui pour attendre l’ambulance.

Quinze minutes plus tard, ils arrivent. Nous le transférons dans le véhicule. Je demande à ce qu’on prenne sa tension artérielle et qu’on le monitorise. Son rythme cardiaque est encore bon, quoique rapide, mais l’ambulancier n’arrive pas à prendre sa pression.

- Go! Allez-y, ça presse.

Je donne une dernière accolade à Henri.

- Bonne chance Henri, ils vont t’emmener à Mont-Laurier très vite

- Migwech (merci) me répond-il dans sa langue. Son regard reste accroché au mien une fraction de seconde, puis la porte se referme. L’ambulance démarre en direction de l’hôpital.

Exténués, nous allons nous trouver un endroit où dormir. Nous retournerons à Parent demain. J’en suis à ma deuxième évacuation de la journée qui est maintenant terminée.

Mais celle d’Henri ne l’est pas.

Le Déclin du Train pour Construire un Mythe

alphareporter — Tue, 02 Jun 2009 01:29:08 +0000

Déjà le mois passé je relatais dans ce récit/photoreportage et les suivants, l’époque glorieuse du train, entre Montréal et l’Abitibi. Parent, une petite ville au milieu de la forêt, était jadis une étape importante vers l’Ouest canadien. Les Parentois, dont la survie a longtemps reposé sur le train, ont développé une relation particulière avec le train. Mais depuis quelques décennies, ce moyen de transport est en régression constante sur ce trajet et les autres lignes ont complètement disparu de la province.

Ceux qui ont voyagé en Europe et en Afrique ont pu remarquer que les services ferroviaires ont conservé une part importante des pratiques de locomotion, autant pour les voyageurs que pour le transport de marchandises. Il en a été tout autrement en Amérique, royaume de l’automobile. La construction de routes pour permettre le transport de marchandises en énormes camions a graduellement supplanté les lignes de chemin de fer, et ce, au détriment de l’environnement (émission de CO2), de l’économie sociale (routes dégradées par le poids des mastodontes en période de dégel) et souvent de l’efficacité comme le démontre cet article parut dans “Slate”.

La promotion du mode de vie centré sur l’automobile a engendré la création des banlieues, des centres commerciaux de grande surface et de l’étalement urbain, au détriment de l’agriculture et de la préservation de nos terres arabes. Tout ça pour cultiver le mythe du confort à l’américaine… et continuer d’enrichir des compagnies qui dépendent maintenant des fonds publics pour éviter leur disparition et celles de milliers d’emplois.